Le poète et surtout la poétesse qui veut se livrer à l’exercice le plus périlleux se risque aux sujets universels : l’amour et la mort, qui ne sont souvent qu’un seul et même motif !

La concurrence est rude d’emblée et pour une jeune femme au cœur tendre une dure épreuve !

L’amour ? Quelqu’un donne ce qu’il n’a pas à quelqu’un qui n’en veut pas ! Constat absurde d’un grand psychanalyste du siècle dernier au sortir des ruines épouvantables de villes détruites et d’idéologies en faillite !

Parler d’amour en poésie c’est en revenir constamment à l’impossible promesse d’aimer toujours. Promesse dont l’écho gigantesque retentit de cœur en cœur et de chagrin en chagrin.

Promesse de contrôler des sentiments à jamais incontrôlables, espoir fou nourri d’un feu jailli d’un coup de foudre imprévisible, soudain, inattendu, d’une incompréhensible vitalité.

Chacun masque une partie de soi pour mieux sembler aimable, mais aussi masque une partie de l’autre pour le rendre plus désirable. Ambiguïté fondamentale où la douceur est habitée d’un soudain appétit effréné, brutal et sans retenue !

Alors la lutte pour cet amour déraisonnable, pulsion vitale irrépressible, trouve des chemins subtils qui donnent toute son originalité au débat moderne !

Le cri de ralliement des amours éternelles tient en un mot : laisse-moi être moi-même, pardonne mes fards, mes apprêtements, mes séductions, mes provocations pour attiser tes désirs !

Accepte mes multiples facettes, mes obscurités, mes mouvements de retrait, mes débordements insupportables.

J’ai besoin de secret et de mensonge, de clarté et de vérité, tout à la fois ! Notre bateau est ivre comme l’amour nous enivre !

La scène sur laquelle l’humanité joue sa variété de destinées est la création elle-même ! L’unité de sa vision réunit en un même concept la nature, le Créateur et la poésie en tant que siège du Verbe créateur.

L’audace poétique n’écarte aucun élément de ce triptyque. Sans quoi sa conception globale souffrirait d’une carence et de sa base métaphysique dont l’amour est l’incarnation la plus accomplie.

Un mot encore sur le jeu de miroir entre amour et amitié. Si l’amour est le maître-mot du destin intime, l’amitié tient la place éminente de principale vertu civique.

En tant qu’amour sans l’usage du corps, l’amitié affirme son caractère universel : tant l’amour exige l’exclusivité du corps, tant l’amitié peut s’adresser simultanément à un grand nombre de partenaires. En cela elle est le lien par excellence de la vie de la Cité.

L’aspiration à reconnaître à la femme un corps détaché de l’exclusivité du rapport amoureux reproducteur est une condition fondamentale de son entrée dans la vie sociale, de son changement de condition.

Les paroles des poètes ne cessent d’agir en nous et contribuent aux séismes de l’histoire petite ou grande. Elles sont promesses d’avenir meilleur.

Thomas Deslogis, Poète d’actu sur Fluctuat, se bat pour la poésie. Je lui adresse ce petit courrier avec tout le respect que l’on doit à son travail. Et pour partager avec lui une réflexion sur des éléments du contexte souvent occultés.

Vous vous alarmez de l’état de la poésie, « cet art mort, ou tout comme ».

Il serait étonnant que la poésie soit seule à souffrir de ce mal profond et, en partie, informulé que vous évoquez dans un récent article d’un quotidien français.

Je ne me place ni en juge de votre propos ni en arbitre des courants poétiques existants. Je suis aux aguets, en attente passionnée des poèmes d’auteurs jeunes ou vieux, mais vivants à tous les sens du mot. Je n’attends pas au bord du désert des Tatares. J’attends comme l’araignée dans sa toile : que la vibration me tienne en éveil…

J’attends que des quatre parties du monde, tout jeune francophone se prenne dans ma toile. Il en vient chaque année 5000. J’en garde pour publication 100, faute de pouvoir davantage, dans une anthologie annuelle. Ils ont de 15 à 25 ans, se plient aux règles nécessairement arbitraires du concours international « Poésie en liberté ».

Je reçois des perles de tous les horizons. Des poètes, des artistes, des professeurs, des amateurs exquis, des professionnels suturés de mille combats s’enthousiasment avec moi d’une passion pleine d’espoir.

Venez, Monsieur, partager ces heures inoubliables.

Venez creuser avec nous le sens des crises de la langue et de l’art et leurs sursauts inespérés.

Je vous le répète, à vous à qui je voue une estime d’homme à homme à la lecture de vos textes : la convulsion historique de la poésie est davantage une crise de mutation qu’un râle de moribond.

Mais attention : le moribond pourrait bien être la civilisation occidentale elle-même, qui donnerait en même temps l’alerte d’une menace touchant l’espèce humaine.

Compagnons des abeilles, nous voilà entraînés dans une spirale infernale. Qui annonce notre perte. La menace mortelle pesant sur la poésie ne serait alors que le symptôme cruel de notre fin qui approche.

Nous avons coupé les sarments de nos racines, cessé de lire et, peut-être, de comprendre les anciens (latins, grecs, antiques et médiévaux), cessé de respecter notre langue et nos auteurs. Et n’ayant plus de prédécesseurs, nous nous plaindrions de manquer de successeurs.

Suffira-t-il de s’accrocher au présent, à ses modes, à ses inventions techniques, ses prodigieux outils si magiques ?

Une seule question vaut d’être posée : l’humanité est-elle un bien nécessaire ? Alors la parole, donc la poésie, est nécessaire, elle aussi.